Si la tartamudez fue para Gonzalo Rojas la belleza y la cercanía de su poesía, para mí lo fue la herida de mi pierna. Me la abrí a los ocho años. La carne quedó abierta y se me veía el hueso. Todavía no sé cómo ocurrió exactamente. Recuerdo una banca con una esquina filosa. ¿Quién haría algo así? ¿Quién se sentaría cada tarde a afilar una banca hasta convertirla en cuchillo? ¿Quién, en Ocotlán, Jalisco, sería capaz de transformar una banca de parque en un arma contra la piern

Me gusta imaginar que, en una línea temporal alterna, soy vecina de mis amigas: me asomo a la ventana y comparto con Angélica el verdor de los árboles que se encienden entre la neblina, como faros frente al mar. Por las mañanas, me acompaño con Adriana en el camino a la escuela; ella nos da raite, su rutina le exige trasladarse en algo más rápido que nuestras piernas de muchacha sureña, mujeres que lo mismo caminan una ciudad, un bosque, una playa, habilidad que las dos compa

“La señora, la señora, la señora”, coreó el respetable cuando una señora de la limpieza se subió al escenario a echar un trapazo veloz antes del arranque del show de In Flames en el Circo Volador. El calor estaba sabroso (aquello estaba hasta el culo), por lo que tuve que quitarme la chaquetita que llevaba puesta y amarrarla a mi nula cintura. Ahí me entremetí la playera que compré apresuradamente en las afueras del recinto (y que terminó quedándome un poco grande, maldita se

“Además, ella se olvidaba con frecuencia de que su cuerpo (como todos los cuerpos) era una casa de arena. De que se desmoronaba y seguía desmoronándose. De que se escurría incansable entre los dedos”. En el invierno de 2014, después de terminar su novela Actos humanos, la autora surcoreana Han Kang se trasladó a Varsovia para pasar una temporada en un retiro de escritura. Ella misma cuenta que conocer la historia de “la Ciudad Fénix”, la cual fue destruida casi en su totalida